Каждый раз заводить очередной новый дневник (хотя по-настоящему у меня был только один - стыдно сказать, на лиру) меня заставляет одно дурацкое чувство, с которым тяжело справиться - желание быть откровенной. И обострение тяжелой графоманской болезни пальцевого зуда, конечно. Писать ни о чём в никуда.
Сейчас у меня какое-то тяжелое предчувствие, сложный жизненный момент, хоть перелом уже и произошел. И никак это не связано с сессией. Хочется написать об этом, просто так - вдруг исчезнет. Хотя, конечно, такого рода чувства не исчезают, если о них кому-то расскажешь или напишешь. Исчезает все только самое прекрасное, волшебное. Надежда на то, что случится нечто необычное. Например, шанс найти такую дверь, открыв которую, ты станешь совсем другим. Только она посреди сотни тысяч похожих дверей, а у тебя есть шансы только на первые десять. Потом все - деревенеешь, покрываешь свое "я" плотным коконом. И не можешь пошевелиться.
Наверное, я боюсь того, что может случиться летом. И жду осени, потому что она все расставляет по своим местам, начинает новый цикл.
Для всех тех, кто из осеннего племени. Вот как я.